***

Собирали на лугах,
Пряно горький мёд полыни.
А по небу ветер гнал,
Тучи тёмные стальные.

Рвал на части разметая,
Пригибая травы к низу.
Русы косы расплетая,
Унося все мысли в выси....


Рецензии