Скоро зима

Скоро зима. Каштаны вовсю рыжеют,
на ветках ютя стада зеленых ежей.
Скоро зима. Я, кажется, тоже чуть-чуть ежею,
Я постигаю сложность простых вещей.

Кому-то любовь, маргаритки в цветном целлофане.
Мне на завтра – членистоногих,
страницы двадцать три.
Лето где-то в мокром от дождя сарафане.
Лето живет, но спит летаргическим сном
у меня внутри.

Под учебником строчка из самой забойной песни.
Это я на парте выцарапывала вчера полдня.
В этой песне все было больно, но очень честно.
В этой песне все было, конечно, с точностью про меня.

Эту песню пел в переходе герой-моего-романа.
У него в руках гитара звенела, как арбалет.
Я с улыбкой преданной шарила по карманам,
Досконально зная, что в них ни копейки нет.

А этот все пел и пел, безнадежно грустно
Про газ на кухне, про ночь и музыку волн.
Душа металась в груди: так вот что такое искусство!
Мама сказала: довольная ты, как слон!

Листаю учебник с задумчивым дико видом.
До слонов далеко, всё раки да пауки.
Параграф снова брошен и не дочитан,
Зато я знаю теперь, зачем человеку две руки.

Теперь я знаю, зачем человеку ноты,
Зачем два уха и полная слов голова.
Я даже знаю теперь, для чего человеку работа!
Но если честно, на нее мне пока плевать.

Дневник отравлен, но я в окно, в красно-желтый день.
Как индийский слон, я – такая страшно большая радость,
Поскачу, топча под собой людей,
Слушать песни про подоконную белую гадость.

Скоро зима. У меня внутри батарея.
Все говорят, я стала еще рыжей.
Пойду в переход. Пусть меня там согреют.
Пусть мне споют про сложность простых вещей.