Виноградный кофе

Сейчас сентябрь. Один день до еще одной осени.
Да... только ... ты не написал...
Может, забросил?
Положил меня. как на полку?!

Скажи, есть ли в этом толк?
Есть ли смысл?
А ведь зимой Виноградный кофе.
Грел меня... словами.

Он говорил мне, что забуду.
Переболею, и любимой буду.
Он говорил, все будет хорошо.
Да ни черта не хорошо.

Как грустно это понимать.
А что? Что понимать?
Ты вычеркнул, не смотришь, не скучаешь.
Ты думаешь, уже не значишь?

Скажи тогда, какого черта, каждый раз, идя по улице...
Ищу... тебя...
Скажи? Может поймешь тогда, когда увидишь ты меня с другим, как это больно?!
Не Домино, не Карташов, не помогут мне забыть, то что навечно уже в прожитом.


Но он, он говорил, когда вчера, я сидя в каком-то городском кафе,
В руках с кофе-латте, что все будет хорошо.
Виноградный. Ты врал! А знаешь...
Забудем... и да, Виноградный, хорошо ведь, все будет?...
Правда?