На смерть Иосифа Бродского

В этой абсурдной стране снова всё по-другому,
Но "Боже, Царя..." звучит с тупым постоянством.
И Царь вполне преуспел, на манер Дракона
Безраздельно господствуя над временем и пространством.

С тех пор, как ты умер, от желающих нет отбоя
Плести кружева, натягивать ткань на пяльцы
Или просто смотреть, как, в толще слегка голубея,
Время уходит, словно вода сквозь пальцы.

Пистолет и кулак держат в страхе весь околоток,
Но отважным ментам появляться здесь нет резона –
После восьми их, как минимум, покалечат.
Да и как иначе, если город – сплошная зона.

В карцере, увы, не поставить рекорд по бегу,
От пожара, увы, не спрятаться под одеялом.
Стоит ли в упованьях своих устремляться к Богу,
Чтоб заказать панихиду по идеалам?

Несомненно, всё это плохо кончится –
Вот признание, избранным не делающее чести.
И в стране, где количество фракций важнее качества,
Продолжается хаос, как некая форма мести.