Когда впереди длинна, упоительна ночь
И мысли, порывы побороть я не вмочь, -
Беру карнадаш, или же, - барабанная дробь
Слова выбивает в квадратике,-
И счастлив я тем. Такие бывают лунатики!
Кому ни расскажешь, смех рот выдает,
Мигает задорно придирчивый кот,
И мама местами: "Сынок, ложись спать, хватит".
А я не могу. Потому, и рассвет встречаю.
Засыпать не люблю. На небе темнистом уже догорают
Орбиты, субстанции, а я все пишу, и пишу...
Такова моя странность. Давно принимаю за данность
Несогласованность, осуждения, мерность
Одного из людей. На земле есть такое понятие, как верность.
Вот, я наверное, верен себе.
Любопытная штука - серость,
Только каждый с ней борется, как умеет.
Просто больше клочков летит в сторону тех,
Кто еще со времен Хеопса, Эпохи возрождения,
И до сегодняшних дней - душу свою не лелеет, а делится с ней.
Ладно, отвлекся, сделал звонок.
Попутно заметил, что ритм затерялся в строках.
Как жаль, что потерю мне не вернуть.
Можно, конечно, перечеркнуть,
И попытаться снова,
Но стоит ли? Из всех многочисленных фобий
Самая страшная - страх одиночества и возвращение.
По телефону услышал, без тени сомнений,
Как четко сказали: -"Некогда"
МНЕ НЕКОГДА....
Хорошо, что люди умеют умнеть с годами.
И мы постепенно видим глазами, слышим ушами,
И понимаем буквальное в паре слов;
И принимам, как данность. А основы
Еще не зародившхся отношений, мы заменяем - невозвращением.
Интересно, догадывается, что я больше не позвоню?
Хорошо, что в этот момент не было дежавю,
Когда легкомысленно говорила....Эффект погребения в могилу
Неузнанной связи лишил бы, возможно, сил,
Душевного равновесия, но скользки те лесенки без перил,
Которые нам неведомы, или в новь.
А это, - я уже проходил, - МНЕ НЕКОГДА.
Так что, ничего нового.
Мой скользкий друг, естественно, скажет - ты в пролете...
Но, другу послужит ответом: я сам выходил. Ну разве в почете,
Постгнуть умом несбалансированность событий, - далее лебезить,
Звонить, приходить - уходить, пытаться, надеяться вдохновить
Нечаянную подругу?
Пусть в пролете окажется инфинитив, выражающий скуку.
А я обращаюсь к Господу: "Дай мне сил дописать тот рассказ - "33151",
Позволь мне набить руку,
Прекрасней творить,
Чтоб завершить его, - и завершить с толком!"
Вот, высшая степень, высокая полка,
К какой я стремлюсь пока жив.
В стране опечаленных ив, но растущих, как в веках ресницы, рядами,
В стране, необремененной людскими страданиями,
Земной кутерьмой, суетой, поступками несознательными,
В стране, по которой могут ходить жирафы и заглядываться через листву
На лучики солнца прорезь,
Где каждый герой, умеренный или не очень, - сам себе выбирает стезю, -
Не я выбираю! Я только создатель, и начинание дается мне с замыслом
Божьим,
А как же иначе,-
В этой стране я себя нахожу, и там счастлив!
Поэтому, я не сплю.
И словно лунатик пишу, стараясь, с самотдачей.
А тебе....никогда я не позвоню.
Свидетельство о публикации №112093001478