Поэту

Це  мою  хату  вже  замітає  холодний  вітер,
 І  синій  терен  в  туманах  сизих  осінньо  терпне...
 Ти  моя  мрія,  мій  бронзокосий  останній  квітень.
 А  я  вже  серпень...  А  я  вже  серпень...
                Серпень.



                БОРИС ОЛIЙНИК

А кто же Тот, скажите, мой поэт?
Скорее, он подобен листопаду.
Уже листвы в былом зелёный цвет
Стал золотым и начинает падать.

Давно отцвёл, благоухая, Май
Уже и лето буйно отшумело,
Казалось, то болезни через край,
А это просто тело постарело.

И облетают с жёлтою листвой
Пунцовых губ былые поцелуи,
И та, которая, осталась за горой,
И цвет её нисколько не волнует.

Зато теперь заглядывает Бог,
Когда шторма и бури отревели.
А что же раньше? Раньше он не мог -
Бог молодым не нужен в самом деле.

Для молодости - страсти и любовь,
И буйство глаз, и пара как награда...
(Ох, что-то в сердце зашумело вновь -
Привет в твой Май, любимая Саграда)

Мои ветра, поэт, мне подмели
Из рвения мою... Не только хату.
В терновнике отпели соловьи
И отлеталось. Как-то не крылато.

Но иногда, бывает, в тишине
Перед лицом великого покоя
Придут стихи от Вас и больно мне,
И сладко тоже. Надо же такое!