Прости

За что мне боль? За что все муки?
Ты мне скажи: я заслужил?
Зачем мараешь свои руки,
Ты об того, с тобой кто был?
 
Хотя я знаю за что это,
И в этом сам я виноват,
Я возомнил себя
"поэтом",
И о тебе я стал писать...
 
Я всё писал. Про то что было,
Про то что есть, чего хочу,
О том, что память не забыла,
Писал о том, о чем молчу.
 
Зачем я выложил всё это?
Зачем я вновь схватил перо?
Мозгов наверно совсем нету...
Их потерял давным давно...
 
Прости меня. Прости за это.
Прошу прости за все грехи,
Прости меня за это лето,
Прошу прости... И не зови...
 
Я чуть не плачу! Ты мне веришь?
Душа разбита в пух и прах, 
И ты её уже не склеишь,
Она погибла на руках.
 
Я не дышу, я задыхаюсь,
Я знал! Я знал чем всё грозит...
От боли снова я теряюсь,
Надеюсь Бог меня простит...
 
Я не могу так, ну ты пойми,
Сам себя я убиваю,
И хоть я вою от тоски,
Страдать я больше не желаю.