Убивая себя каждый день,
истерично перебирая пальцами,
которые даже не двигаются, а отрывочно трясутся,
смотреть, как тебя выворачивает каждый день наизнанку,
как ты лежишь каждый день, не в силах пошевелиться,
и каждый день молишь бога о скорой смерти,
и никак не умрешь,
потому что нет сил даже встать, чтобы дойти до окна,
и твой самолет ни разу еще не разбился,
и вот тогда понимаешь,
что ты не можешь просрать эту жизнь на то,
что не приносит тебе кайф.
Хотя на самом деле
больше ничто не приносит мне кайф.
кайф
© Copyright: Эте Роцера, 2012
Свидетельство о публикации №112092803091
Свидетельство о публикации №112092803091
Рецензии
