Что есть мой стих

Я может быть поэт тщеславный.
Себе ужасно много льщу.
Стихи пишу. В слова нормальный
Оттенок гордости вношу.
Что ни строка, то рифма звучна!
Так и чеканит, как набат!
А жизнь течет… Мой ритм тщедушный
Как писк мышей средь вялых трав.
Мой ритм... Он так далёк от жизни.
В нём нет ни грусти, ни тоски.
Одни густые волны страсти.
Одни воздушные мосты!..
А разберись – как есть болото.
Увязни. Сгинь и утони.
А жизнь – простор, где тянет что-то,
Терзает,  рвёт края души.
Там сложно всё. Букет созвучья
Из трав потерь. Цветком тоски.
Где мёртво-бледные колосья.
В венках с листами полыньи.
И средь щавеля кислых ноток.
И горьких ароматов, врос
Один бутон. Он сладко-робок.
Он нежен и прекрасен. Он
Чрез время станет яркой розой.
Он станет ритмом. Он –набат.
Тот самый. Мой. Бутона доза
Смягчает терпкость пряных трав.
И что мой стих? Слащавой розы
Экстракт без тени и тоски…
Мой стих на фоне жизни просто
Бесплодный выкидыш души.