Я посвящаю стихи не лучшим

  Воображенье?
 Укол в сознанье!
Он сильный, смелый. Он - твой герой.
Ты убивала себя в изгнании, а он нашёл и признал живой, когда пылилась стихом под кровом горчайших мыслей; не видят... нет!
То разбегалась "на взлёт", то снова.., и снова – падала: «Не поэт!»
А он раскрыл тебя, дав надежду… Зажёг искру и увлёкся сам. Пересечение?
Просто нежность несла её по любви волнам.
 И каждый стих его – был иглою, с щемящей болью! Такой родной!
 А он проникся её игрою… И силой слова – уже иной.
Неважно ей, что мечта под маской (как обозначенная душа). Она могла бы открыться сказкой, но слова верного не нашла, когда ни имени нет, ни взгляда, а смена тел, как игра теней...  И ложь проникла в сознанье ядом, под мерный шорох седых дождей…
Красиво вспыхнувшим фейерверком из чувств и снов любовался свет. Но всё приходит к концу, наверно. Прожит и выпит мечты сюжет…
На пыльной полке её терзаний - горчащих, призрачных, бледных слов – его последнее – "неприкаян", "устал", "замёрз", "умереть готов"...

Судьба? Игра ли? Несчастный случай?
 Никто не знает куда снесёт…
Я посвящаю стихи не лучшим –
к мечте стремящимся.
Вот и всё.