Не пишется

Не пишется. Все рифмы резвым маршем
уходят от меня. Не знаю как мне быть:
писать мне надо ли вообще хоть что-то дальше
или забыть об этом вовсе, потерять ту нить,
которая так радовала, так спасала,
соединяя тухлого меня с моей мечтой.
Она мне некою надеждой даже стала,
простите, на талант, казалось бы, простой.

Не пишется. Идеи убегают отсыпаться,
мне оставляя в оправданье пистолет.
Я подбирал сегодня минут двадцать
банальнейшую рифму к слову "нет"
в строке, что вовсе вычеркнул в итоге
из того самого стиха, что стер в конце концов.
И если дар творить даруется немногим,
я явно лишь один из жаждущих его юнцов.

Не пишется. Не нравится. Стираю.
Я как-то снова невпопад пишу.
Если талант людей возносит к раю,
я в ад себя стихами опущу
и там оставлю, ибо недостойных участь
есть там томиться, обо всем мечтая без конца.
Но вот беда - поэзии не учат,
с поэзией рождаются с сердцах.