Осенний вечер

Осенью становятся желтей
мысли и листва у тополей,
и уже не страшно, что проходят
лето и минуты сквозь песок,
выброшен батистовый платок -
их не носят, им не хороводят.

Жёлтый дом под вечер потемнел
охрою, и "Боинг" просвистел
далеко, наверное - в Египет,
там тепло, и тут не холода,
годы - как стоячая вода,
а минуты сердце сыпет, сыпет.

Собран уж приличный бугорок,
в нём начало, бег, прыжки, зарок
спят, решая вечную дилемму
вырастанья кучи из не-куч,
интеллект, хоть, в принципе - могуч,
предпочтёт всем выводам фонему.

Бьют асфальт отбойным молотком;
каверзным обыденным витком
саморазрушенья и рожденья,
засыпая линию траншей
щебнем с супесью, становится мудрей
жёлтый город, также - от смиренья.

Перекрёстком бдит дорожный знак -
треугольник, лужица зевак
пялится в неоновые кИшки,
в них течёт расплавленный поток,
утекая в зряшный завиток
проще, чем каникулы мальчишки.

Время! Кто тебя бы щупать мог,
стал бы идиотом, сиречь - бог,
много безопаснее на русле
времени поставить шапито,
и потом благодарить за то,
что не сам перебираешь гусли.

Светят окна два через одно,
гаснет небо, как плафон в кино,
ждёт меня заслуженное пиво,
цель у жизни, в общем, не ясна,
но приятна, и на вкус - нежна,
как филе вилюйского налима.