Художник Лес рисует Ночь

Над лесом ночь уже, где звёзды,
Что пробиваются сквозь страхи?
Нарисовать ещё не поздно,
И клёны скинули рубахи.
На полотне открыты ставни,
Мазками ветки небо красят,
А за рекой вздохнули плавни,
Они опять стоят в запасе.
Разлились краски под сиренью,
И в темноте не разобраться,
Где охра, сурик, всё в осеннем
Лесу утеряно… Остаться
Лишь удалось молочно-белой,
Её и в тьме кромешной видно,
И чёрной краске скороспелой,
Из свежей сажи… Так обидно!
Но ничего, ветвям подвластно
Квадраты рисовать уменье.
Малевич отдыхает, ясно,
Сам лес берётся за творенье!
Плеснули руки-сучья в тучу
И разлилось всё антрацитом,
Глубоким, сочным и дремучим,
Отростком снов, аппендицитом.
Добавили ещё, размазав
До горизонта чёрной тушью,
И тьма сгустилась… Без указов
Всё обошлось, вот мгла над глушью.
А клёны, обмакнув листочки
В белилах, что чуть-чуть остались,
Взмахнули кисточками… Точки
Дорожкой млечной расплескались.
А звёздочки пробились сами,
Им наплевать на разнарядку,
И разноцветными глазами
Мигают… Значит, всё в порядке?
Но нет, забыли все о главном,
А где же ночи королева?
И старый дуб движеньем плавным
Провёл от права до налево…
И расцвела краса-девица,
И осветила мир собою!
Теперь и лес собой гордится,
Шуршит последнею листвою.
Художник дивный он и мастер
Фантазией пленять своею…
А я не спал, грызя фломастер,
Всю ночь… Но точно не жалею…