п. квартира

я знаю элементарные
случаи
безвольной своей сущности,
пляшущей вокруг да около
декаданством.
задыхается в саду,
изнемогая от усталости,
никому не ведомый
пастырь,
оглушенный души пьянством.

темнеет рано,
и ладно;
черт бы побрал все
эти догматы,
нормы,
боли,
да и просто шорохи
по углам
пустующей квартиры.

полночь.
измеряется какой месяц
безвременным пространством,
лишенным всего,
что можно назвать счастьем,
чьё понятие настолько
растяжимо,
что, минуя рифы,
мчусь в неизвестность
собственной картины.

не слышно ничего более:
ноты виктора цоя,
равносильно как и шопена,
рвут нейронов моих
окончания,
возвращая от
случая к случаю,
мыслям ничуть не
случайным,
а жалящим.
который год
пустуют у слов
окончания.

в узор нехилый
складывается
потрепанная мыслями времени
поя окоченевшая от
тоски душа.
знаете.
все бы отлично,
если б не ночи
и пустующая строка,
крутящаяся по артериям
в надежде
найти тромб.
тромб меня и
тебя.


11.09.12