***

Высотскому
Легко ли жить епикурейцам,
Которые живут лишь днем,
Из мифов- ты гипербореец,
Горящий поэтическим огнем.

Зачем же думать нам о прошлом,
Которого не жаль,
А может жаль, и невозможно,
Забыть певца, зовущего нас вдаль.

Ты бередил нам души песней,
Твой голос не давал нам спать,
Всем возрастам ты был ровесник,
И кровь ты мог бы всю отдать.

И отдавал из раны в горле,
Она бурлила как поток,
Певцу не надо было нормы,
Ему свободы бы глоток.

И вот день судный, день последний,
Когда уж не свернуть,
Не отодвинуть  ад кромешный,
Себя не обмануть.

Ты прожил жизнь счастливой зорькой,
Кометой вспыхнула  она,
И пусть кому-то было горько,
Что чуть поздней заплакала страна.

Но память, наша как оконце,
И в нем мы видим вновь тебя,
И слышим, чувствуем как солнце,
Твой жар храня, твой жар всегда  храня.

Мы не грустим, но мы же - люди,
Кино сказало- ты любим,
Тебя- живого, не забудем,
Ты оправдаешься пред ним…

Твоя гитара, как и скрипка Паганини,
Ведь Страдивари была честь дана,
Как мастерам  Гварнери и Аматти,
Должна в музее быть она.
 
Нет, не в музее застывшей одиноко,
В стеклянную кунцкамеру ей рано,
И умирать- еще не вышло срока,
Пускай она живет упрямо.

Пускай на ней играют барды,
Пускай у  них она живет,
Поет старинные баллады,
Пока поет- знать не умрет.