Я вечно жду подвоха от судьбы,
В какую сферу завтра попаду.
Устал от этой внутренней борьбы,
По тонкому ступаю будто льду.
Сидишь, гадаешь: чей теперь колпак
Наденут завтра на меня опять?
Какой союз, какой ещё барак
Заставит снова душу мне менять?
Ударит жизнь железным молотком,
Загонит в рамки, прессом придавив.
Вокруг бардак, какой-то злой дурдом,
Где каждый шаг неверен и фальшив.
Ложусь в одной системе координат,
Встаю — уже другая правит бал.
Нас разделяют, строят в длинный ряд,
Чтоб каждый тихо в тряпочку молчал.
Нам говорят: «Всё это лишь для вас!
Во благо вам придумали загон!»
Но я устал от этих лживых фраз,
И шлю подальше этот легион.
Пускай они качают головой,
Я выбрал путь, где нет чужих оков.
Союз возможностей с моей мечтой —
Важнее всех навязанных богов.
Где разум с совестью в одном строю,
Я эту правду свято сохраню.
Под прессом
© Copyright: Марк Финсбури, 2012
Свидетельство о публикации №112092600186
Свидетельство о публикации №112092600186
Рецензии