Моя ванильность

 Да что же это за хр@нь такая, что за беда приключилась в этом подлунном мире, что мне, отъявленному птеродактилю со стажем, приходится прятаться и шифроваться?! Какая-то полоумная группа лиц, наводнившая вконтактики, бложики и бионы, на столько засрала общественное мнение, что просто не знаешь куды кИдаться. Стоит где-нибудь написать, что твой любимый напиток ванильный латте-мокиато, как тут же получаешь либо толпу неадекватов в друзья (если читатель именно из той ЦА), либо ехидные вопросики:

А)а ты тоже любишь курить под дождем? (доооо! Я еще и суп люблю под дождем есть, так он долго не кончается, б@@@ть!);

Б)ты улыбаешься радуге? (Нет, громко ржу, как полковая лошадь);

В)гуляешь по крышам в одиночку? (Нет, со мной обычно кошка ходит, за компанию. Вон, кстати, и фон в блоге именно на эту тему, видишь, это я с кошкой на крыше сижу);

Г)ты простая, сложная и такая разная? (Нет, я очень простая, видишь, даже жгутики и ложноножки по часовой стрелке сокращаются);

Д)твоя душа танцует порно? (Нет, ядреный хентай, покачивая тентаклями).

И так далее, в меру осведомленности и чувства юмора.

Как, б@@@ть, объяснить, что я полюбила этот гадский напиток еще задолго до того, как весь гламурный курятник свихнулся на почве ванили. И в чем виновата эта несчастная пряность, известная человечеству тысячи лет? Ацтеки, блин, были самыми ванильными пё@@@дами на свете, они ванильными стручками налоги собирали (а потом, видимо, печально курили под дождем)!

Я люблю бирюзовый цвет. Киньте в меня камнем еще и за это. Потому, что в нашей бл@@@кой Сибири, где пасмурных серых дней ; в году, это единственное, что напоминает мне о майском небе, лете, тропических морях, пляжных коктейлях с кюрасао, короче обо всем том, что я вижу пару недель в году, и что меня поддерживает в остальные мрачные слякотные или морозные дни.

Я люблю яркие леденцы, потому, что они напоминают мне о детстве, когда такой небольшой подарок радовал больше, чем сейчас новый смартфон. Когда не было проблем и забот.

Я люблю иногда нацепить какую-нибудь яркую, откровенно пластмассовую фигню, например ободочек или заколку «Мои первые дни в садике». Я люблю смешные вещи: ручки с глазами, блокноты в форме шоколадки, брелки с бубенчиками….в общем, все то, что хоть немного раскрашивает жизнь и приносит улыбку.

Но тут пришли они, нет, не кариозные монстры, хуже. Пришли ВАНИЛЬНЫЕ ПЁ@@@ДЫ. Те самые, которые пишут в личной информации о своей тотальной любви к ванили, делают фоном бложиков картинки с леденцами и бирюзовыми цветуёчками, нескончаемо затирают про свою тонкую душевную организацию и непонятость окружающими (не удивительно, я их тоже понимать отказываюсь), уделывают свои записи содранными-передраными друг у друга цитатами из псевдофилосовских книжек (они себя считают очччень интеллектуальными личностями, знатоками философии и психологии, ну а чо, Коэльо же читали, вместе с Анхелем де Куатьэ и прочим мусором), ставят в бесконечных статусах вконтактика чудовищные фразы. Приведу самый яркий исчерпывающий пример этого бреда:

Я девушка поколения чёрно-белых фотографий, глянцевых журналов и вкусных запахов... (ага, эти товарищи почему-то искренне уверены, что если гавенную фотографию в шопе перевести в черно-белый режим, то она тут же станет шедевром)

девушка поколения умных книг, ухоженных рук и красивых фраз... («умные» - это тот самый Коэльо и иже присные, так сказать, концентрат из прожеванного и полупереваренного Кастаньеды)

девушка поколения ремней с блестящими пряжками, страз и разноцветных шарфов... (шарфики это наше все, не важно какого он цвета, главное замотать шею в три слоя поверх куртки – и ты в тренде)

девушка поколения "НЕТ!... или да..." (с самоопределением у вас серьезные проблемы)

девушка поколения дорогой косметики и тонких сигарет... (шо самое смешное, все эти ляли, чаще всего покупают дешмановскую косметику разряда «массмаркет для студентов», на тонкие «вые@@@нистые» сигареты уходит большая часть дохода, но понт дороже денег)

девушка поколения, гуляющего ночью под дождём.. (****ь, да дались им эти прогулки ночью под дождем, что за фетиш?!)

девушка поколения кофеен, суши-баров, пустых кинотеатров и одиночества... (да, суши – это тоже наше все, непременнейший атрибут. Недавно была свидетелем следующей картины. Суши-ресторан, мы с подругой спокойно ужинаем. Заваливается компания из 3-х ванильных фиф. На лице дикая одухотворенность и стойкая гримаса презрения к окружающему быдлу. Эти три девицы вальяжно рассаживаются, царственным жестом подзывают официантку и заказывают…. Один чайник чая на троих. Долго его пьют, крутят телефоны, манерно курят те самые длинные сигареты, на которые видимо и ушли все их невеселые финансы. Затем достают, опять же, пресловутый фотоаппарат, и начинают фотаться во всевозможных картинных позах и ломаных ракурсах, при этом стараясь, чтобы интерьер с иероглифами и прочей атрибутикой максимально попал в кадр, а пустой стол был не виден. Нафотавшись, они отчаливают. Уверена, что уже вечером на страничках и аккаунтах этих красоток будут развешены эти фотографии с подписями типа: «Как мы клево зажигали в суши ресторане»)

девушка поколения, идущего по асфальту босиком... (кстати, в новосибирском метро, недавно, официально запретили ходить босиком, видимо были прецеденты… О_О)

девушка поколения SMS и отрицания всего, что признают другие. (вот как отрицание и СМС связаны в данном контексте?)

девушка поколения, сидящего на ступенях и отражающего в глазах бесконечное небо (мысли бы еще, хоть какие-нибудь СВОИ, а не цитатные в этих глазах отражались!)

Нас много... (в этом-то и весь ужОс!)

И все по своим. Фотографируем подвалы, свалки... (да, эти товарищи обожают фотать всякую ***ню, потом парочкой убогих фильтриков проехаться в фотошопе и усе, шедевр готов, ням-ням…)

Разговариваем с бомжами о сотворении мира, (потому, что кроме них, вас никто на эту тему слушать не будет. Можно подумать, что вам есть, что об этом рассказать. Попробуйте-ка со Стивеном Хокингом обсудить сотворение мира)

курим по пачке за час, пьем кофе в забегаловках, греем руки в метро. (потому что все деньги на перчатки уже прокурили)

Слушаем то, что любим... Любим тех, кто нас никогда не полюбит. Ощущаем, что жили уже и не раз. (вот как же вы страдать любите! По-моему, это уже самоцель!)

Плачем... (ну я же говорила, ментальные мазохисты)

Пьем. пьем, как пил Есенин, материмся как Маяковский... (потому, что это единственное в чем вы с ними можете быть похожими)

И каждый в глубине себя... (я устрицО)

Мы любим реинкарнацию и повторяемся с каждым движением ветра, (да вы регулярно повторяетесь, из дневника в дневник копируется вся эта приторная чушь с претензией на духовность и неординарность)

мы помним любимых по отпечаткам на нашей одежде, (стирать шмотки чаще надо)

Мы читаем взахлеб, пишем в метро..на коленях. В толпе... (всякую @@@ню на свои странички)

Мы ослеплены, мы не чувствуем друг друга по запаху, по ощущениям. Мы проходим мимо и не узнаем своих. (странно, вас обычно за километр видно)

Мы смеемся над любой мелочью и кажемся слишком экстравертными, мы прикрываемся мишурой, дабы никто не отрыл в куче смятых бумажек наше сердце. (смятые бумажки у меня обычно в сортире лежат и в помойном ведре, и еще ни разу я там не находила чье-то сердце. Может, по-честному, у вас просто всей этой тонкой душевной организации нет, и смятые бумажки это прикрывают? Создают объем, как вата в лифчике, которая обманчиво намекает, шо там прячутся сисяндры, но куко…)

Мы целуемся до боли в подъездах и в вагонах метро, забывая о времени и пространстве. (метро тоже, видимо, городской индустриальный фетиш)

Мы сжигаем то, что было дорого, сжигаем память... (она у нас, как у золотых рыбок – 5 минут)

Нам не одиноко... (ога, поэтому, слово «одиночество» здесь упомянуто аж 3 раза, и в каждом высранном дневничке это слово есть на каждой странице. Тоже, видимо, фетиш)

У нас есть все и больше того... (интересно, что?)

Мы можем ощутить себя кем и чем угодно... (сразу вспоминается «Beon» с его бесконечными тестами: какой ты напиток, какой ты день недели, какой ты язык… т.е. люди еще не определились кто они, и люди ли вообще)

Мы знаем, что встречались когда-то, но забыли лица и стерли память кохиноровским ластиком... (название этого ластика, неучи, произошло от названия бриллианта «Koh-i-noor», которое по правилам транскрипции читается как «ко-и-нур»)

И никто нас не знает...и мы пока не встретились...(с кем? Такими же нытиками? Пичалька…)

Кто знает... Может завтра мы проснемся счастливыми (это вряд ли. Разве что подсесть на прозак)

И не одинокими... (4-й раз. Я просто уверена, что одиночество вас нисколько не напрягает)

Я верю... (а я нет, тараканы в башке умирают только вместе с хозяином!)

В общем, вот такие вот многочисленные индивиды и делают мою жизнь печальнее, бросая свою гадкую раскидистую тень на то, что мне так нравится: ваниль, кофе с молоком, бирюзовый цвет и леденцы.