Чернильные пятна
Мой добрый друг, которого не знаю, но всё же так люблю, прости меня.
Прости за то, что я не безупречен, быть может ты вернешь меня к земле,
Наполнишь мудростью бестактную беспечность, вновь преподав урок бесценный мне.
А я в ответ всем сердцем обещаю, не отступить от выбранной тропы,
Которую как снегом застилают мои слова еще одной строфы.
Я не предамся никогда иному, поскольку чувствую и в мыслях и словах,
Что мне навеки будет верно слово, что я с рождения держу в своих руках.
И даже если рухнет поднебесье, а всё прекрасное исчезнет в небытие,
Останется миллион прекрасных песен, моих стихов, что я прочту тебе.
Настольный яд засохшие чернила, но та, что рядом слушала порой…
Как я писал сплетая рифмы силой, так наслаждаясь сладостной игрой.
Моих стихов, и в столбик не записан прекрасных мыслей позабытый слог,
Но вечен он как некая реприза, что повторить еще никто не смог.
Играет вальс и я вас приглашаю, не всё ведь можно выразить в словах,
Но только то, чего никто не знает, можно понять однажды написав.
Придя теперь к несовершенству мира, у нас есть время, мысли и стихи,
Но только если пуля может мимо… Слова не могут выйдя из руки.
Свидетельство о публикации №112092508807