Без ответа

Весенний дождь с лица омоет пот.

Последний снег в кругах пиковой масти.

Мы ждем тепла уже который год,

Чтобы за ним забыть крупицы счастья.



В глухой ночи я вижу тайный свет,

К нему спешу, но ноги как колонны.

Мы подбираем правильный ответ

И, находя, стоим ошеломлённо.

 

Лицо подставив режущим лучам,

Энергию вбираем поминутно –

Ещё пока не солнышко – свеча….

Тьму разогнать свечою очень трудно.

 

Светает. По-над речкою туман.

Его весна к далёким чащам сносит.

Дуб в нем купается – огромный истукан,

И память вновь коверкает вопросы:

 

«Какую жизнь изведать мне дано?

В какую дверь мне так и не пробиться?

Кому в лицо плеснуть – не кровь – вино?

Перед какой иконою склониться?»

 

Так и живем, хмелея с каждым днем,

Но бренно слово, тленна и бумага.

Всегда мечтает каждый о своем,

А на губах любви последней влага….
 

Я жив ещё, но в чёткий сердца ритм

Давно уже закрались перебои….

Зачем? За что? Я ждал тревог и битв!

Свободы! Славы! Крика, а не воя!
 

Холодный пот  солоноват на вкус…

«Любимая! Любви не обещай ты…».

Откуда голос: «Стой! Сдавайся, рус!»?

А дальше все – компьютерные байты.

 
Тем временем совсем растаял снег,

Рассеялся туман, свеча сгорела,

И время, с шага перейдя на бег,

Разменивает даты очумело.

 

Спросил я небо. Солнце я спросил.

Отправил письма звёздам и кометам.

За ветром гнался из последних сил,

Но не дождался внятного ответа.

 

И так всегда. И так за годом год

Бредем, как прокажённые, по жизни.

Нам кажется, что это путь вперед,

И что пока нужны своей отчизне.

 

Вся наша жизнь – сплошное «сделай сам»,

Но в книге той неверные подсказки,

Поэтому-то, глядя в небеса,

Веками ждем любви, тепла и ласки.

 

К чему теперь ручьями слёзы лить

И ранами больное сердце метить….

Мы не имеем права не спросить,

Но нам имеют право не ответить.