В сугробах неба снова солнце
заплутало,
соленый бриз струится в мой иллюминатор.
Гигантское вытряхивает кто-то одеяло –
над ним взлетает раз за разом пух и вата.
И кажется мне жизнь
вытряхиваемой рваниной:
везде прорехи, всюду злобное шипенье.
Над всем прошедшим машет норд
рукой незримой,
и шумно мне бубнит, что невозможно
исправленье.
И норд усилился – и одеяло уж не вижу –
я вижу горы, злой оскал, хохочущие пасти.
"О чем ты раньше думал? – кажется,
средь шума слышу. –
Жить некогда и не собрать
разбитого на части".
А серые сугробы стали в небе всё сгущаться,
и так хочу я горечь сердца смыть
водою моря.
С ее шипением достичь Летучего Голландца,
и плыть на нем, не ведая ошибок и укоров.
- - -
В сугробах неба снова солнце заплутало
© Copyright: Петр Затолочный, 2012
Свидетельство о публикации №112092404598
Свидетельство о публикации №112092404598
Рецензии
