Белый стих, белый стих,
Обозвали прозу,
И талант совсем притих,
Встав в другую позу.
Рифмы слышится набат
Про каких-то заек,
Бьют они все невпопад,
Как в стране Незнаек.
Не рассказ и не новелла,
Два десятка строк,
Я – большая каравелла –
Бутик крикнуть смог.
Как для женщин Квазимодо,
Истинный урод,
Для мужского же народа
Все наоборот.
Белый стих, белый стих,
Проза не в харизме,
В нем порыв души затих,
Затерялся в рифме.
Белый стих
© Copyright: Борис Мишарин, 2012
Свидетельство о публикации №112092402407
Свидетельство о публикации №112092402407
Рецензии