Не знаю лучше места для поэта,
чем луг, где скошена трава.
И где на горизонте, играя светом,
ложится на земь синева.
Где ходят косари в полях устало,
стирая капельками сыплющийся пот;
где в вечной суматохе, будто места мало,
роятся пчелы, собирая мёд...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.