Огород

    Посвящается...

Жены поэзия – капуста.
Ишь, листья! Видно за версту!
Растёт разлаписто и густо,
Зелёно-мощный лист – к листу.

Вот, кабачки ли? Зевом – жёлты!
Твердят – воды! – испить, испить…
По огороду, где б ни шёл ты,
Да не споткнуться б, не забыть.

Вот огурцы – народ зелёный,
А подрастут -  и там, и тут.
Ядрёный каждый и солёный,
Неплохо к рюмочке идут.

Но мы забудем о рюмашке.
Нет, не супруга не даёт;
И без рюмашки – нет промашки.
Сглотну слюну – душа поёт.

Вот, перцы – глянешь, с виду сладок.
Но жгуч ли, сладок? - рассмотри.
Кто сладок, видишь кучу складок.
Сухарь и сморщен – яд внутри.

Салат, петрушка, помидоры…
Да, что за фрукт ещё, какой?
Не выпестованный, который
Супруги творческой рукой.

А тыквы – горы! Не объедешь!
Морковь ли, репа не нужны?
И… в дом, на стол! И те, и эти ж!
И в том поэзия жены!

А я, чудак, успел забыться.
Опять засох, трещит горох.
Мне с ритма бы строкой не сбиться.
Я, где поэт, а где-то – ох!