Моя правда

Как на холсте, вижу краски заката, и словно остров, родной огород,
Как домовой, но давно моя правда, знаю я точно, в Сибири живет.
Мать и отец собирают мякину, после ее повезут на гумно,
И обо мне вспоминают, о сыне, что деревеньку покинул давно.

Весь огород по привычке сажают, добрые были у них семена,
Нынче они с большим урожаем, что делать с ним, не приложат ума.
Раньше держали большое хозяйство, пару коров, три свиньи и овец,
Только вот с ними как год распрощался, мать не послушал, умный  отец.

По городам живут братья и сестры, у всех работа и вечно дела,
Ведь своя жизнь у детей теперь взрослых, мне далеко до родного угла.
Так и живут два горячих сердечка, мать что – то чистит в огромном дому,
Курит цигарку  отец на крылечке, как он курил когда – то  в войну.

Спрятал он свой огонек между пальцев, хоть и бои далеко, не забыл,
Чтоб ненароком его финский снайпер, у Кандалакши не подстрелил.
Всю он войну свою честно оттопал и в переделках не раз побывал,
И в девяти государствах Европы, был не туристом, а в них воевал.

И у него медалей как осенью листьев, даже среди них орден – Звезда,
Стану всю жизнь я батей гордиться, жизнь не забуду его никогда.
Мать всю войну была трактористкой, утром будил Кичиг ее свет,
За трудодни пришлось ей трудиться и за зарплату – скромный обед.

Перемогли, одолели все беды, батя – на фронте, мама – в тылу,
Жизнь у обоих – сплошная легенда, та, что в стихах я Судьбой назову.
Два дорогих для меня человека, век доживают как лодке плывут,
И обо мне иногда вспоминают, город далекий – степной Оренбург.