Стихия

Это море в стихи мои входит спокойно, как ветры
в переулки и парки, как запах полыни с плато;
кто увидел однажды, уже не забудет Ай-Петри,
её пика зубцы перепутать не сможет никто.

Одинокое облако облик меняет над Ялтой;
как планеты, меж листьев мелькнут то айва, то хурма;
окоём этот горный с рожденья меня обаял той
красотою, которая сводит приезжих с ума.

И привыкнуть нельзя, и отвыкнуть не можно, – ей-богу! –
каждый двор мне знаком здесь, квартал, закоулок, причал;
в этом городе, знаю, друзья мне в несчастье помогут,
потому что друзей ненадёжных я здесь  не встречал.

И любимая здесь, и родные могилки, и зори
то в горах, то над морем, и первый порхающий снег;
кто по лесу бродил, кто с тропинками знался нагорий,
тот душою и сердцем уже прикипел к ним навек.

И недаром поэтому, если пишу вам стихи я,
там и тут возникают знакомые с детства штрихи,
(уж простите банальную рифмочку!) – это стихия! –
всё, что любишь безмерно, свободно заходит в стихи.