Он словно заплутал в деревьях жизни-рощи;
Есть он и страх - они всегда вдвоем.
И каждый вечер, ближе к ночи,
Он прятался один перед огнем.
Мерцали ярко блики между строчек,
И эхом позади "их" шепот слышался не раз.
В агонии своей он искажает почерк:
Его пронзает страх, то боль, экстаз...
В ночи он свищет гордую улыбку,
В ночи пытается средь книг прожить,
От зеркала скрываясь, словно пытку
Жестокую от отраженья может получить.
Он засыпает только на рассвете,
Изнеможденный, загнанный, слепой...
Нет никого безумней в этом свете,
Чем человек, запятнанный Игрой.
Бесы
© Copyright: Ан Гензель, 2012
Свидетельство о публикации №112092311121
Свидетельство о публикации №112092311121
Рецензии
