Может, это как-то объяснится.
Ты потом напишешь,
Я пишу.
Твой посёлок тоже не столица,
Это ясно даже алкашу.
Письма те идут, от Солнца млея,
Шпалами ступая, не спеша,
Где попьют водички,
Где затеют
Бред об атамане с Иртыша.
Встретятся на камешках Урала,
Сбегают на Каспий
Посмотреть,
Как кладут икру свою авралом
Стерлядь и селёдочка на сеть.
Так вот, под конец придут к нам в гости,
Чтобы без помех и пропусков
Молча посмотреть на…наши кости…
Я к тому моменту уж готов.
Может, это как-то объяснится
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2012
Свидетельство о публикации №112092205883
Свидетельство о публикации №112092205883
Рецензии