Я хотела писать про осень,
Про мою к ней любовь безответную.
Но ведь пальцы другого просят:
Вновь про то, что все превозносят,
Вновь про эту тьму беспросветную,
Что зовется в народе чувствами.
Да очнитесь же! Все лишь фантазии!
Я молю о своей эфтаназии,
Пусть закончатся все безумства и
Очерствевший обмен псевдо-фразами.
Никого не любили ни разу мы.
Я не знаю, что с этим миром.
Он прогнил, он затух, он чужой.
Все себе сочинили кумиров,
И сидят в темных, тесных квартирах,
Притворяясь, что все еще живы,
И кичатся своею тюрьмой.
Осеннее
© Copyright: Мона Верте, 2012
Свидетельство о публикации №112092200182
Свидетельство о публикации №112092200182
Рецензии