На не выметенные дороги,
На не выстиранную посконь,
Листья падают, недотроги,
Мне на плечи, и на ладонь.
Свет безоблачно-купоросен,
И лазурен, до маяты,
Небо выскоблила не осень,
А предчувствие темноты.
Тишиною пропахли звуки,
Растворилась былая звень,
Набираю прохладу в руки
И уставшую свою тень.
Осторожно крадётся ветер,
Тают шорохи в унисон,
День заканчивается, а вечер
Привораживает лишь сон.
Тишиною пропахли звуки
© Copyright: Сергей Белов 7, 2012
Свидетельство о публикации №112092201071
Свидетельство о публикации №112092201071
Рецензии
