Убрана, заправлена постель,
И калина бьет по мокрым стеклам.
На дорогах пыльная метель,
А душа, да и кровать промокла.
Ухожу, как Магомет к горе,
К перевалам дальним и уступам.
Бра не погашу, пусть на стене
Слабый свет мерцает. Это глупо!
Пусть напоминает обо мне!
Пусть горит во тьме родного дома.
А калина? В мертвой тишине.
Вкус ее достанется другому.
22.09.2012 02.20. Иллона А...
Калина
© Copyright: Иллона, 2012
Свидетельство о публикации №112092201004
Свидетельство о публикации №112092201004
Рецензии