История хитросплетения судеб

Выбиты окна. Заколочены двери. Сижу, молчу. За что так жестоко собой плачу. Меня убьют все эти мечты, но только в них я живу. Не понимая где во сне, где на Яву. (с)


  Человек который жил в этой квартире уже давно не оставлял своё жилище. Он поклялся, что не выйдет из него, пока не сотворит то, что сможет изменить мир и сделает автора бессмертным. Вряд ли это было бы лекарство от смертельной болезни или вечный двигатель, этот человек художник или поэт, писатель или композитор. Он верил в одно, в свою гениальность. Хотя эта гениальность не давала плодов. Иногда его руки опускались, но человек вовремя это принимал к сведению и продолжал творить. Последней месяц его жизни проходил на грани жизни и мечты, несбывшийся мечты.
  За столь долгое время одиночества и тишины ему казалось, что человеческий язык покинул его уста. Иногда он разговаривал сам с собой, но понимая, что это выглядит глупо он замолкал, и на его неокрепшие плечи снова падала пелена тишины. Алкоголь и наркотики этот человек не принимал из принципа: под их воздействием и самое тупое быдло напишет произведение не хуже автора отдающегося за деньги. Дни шли, а вот процесс стоял на месте.
  Звонок в дверь. От удивления человек вздрогнул, но открывать дверь он не собирался. За закрытой дверью в большинстве случаев только проблемы. Секунда молчания и все-таки он пошел в прихожую и отворил дверь. Скрип озарил подъезд старой хрущевки.
На пороге стояла девушка, высокая ростом, и прекрасная на лицо. Тонкие руки, светлые волосы, чистые глаза, алые губы и манящий аромат, бьющий в самое сердце импульсами ласки.
- Вы не Василий Петрович?- неуверенно спросила она.
И в самый ответственный момент дар речи оставил человека, единственное, на что его хватило это отрицательно покачать головой.
-Нелепая ошибка. Простите.
-Ах. Ничего.- Речь вернулась к нему, хоть и не совсем внятная.
- Наверное, я лезу не в свое дело, но у вас в квартире душно и пыльно, откройте окна,- она мило улыбнулась и пошла к ступенькам, через минуту её уже не было в этом доме.
  Сердце человека в любую минуту могло пробить грудную клетку и поползти за той девушкой. Не закрыв входную дверь, он рванулся к окну и резким движением отворил его. В комнату ворвалась жизнь. Он увидел ту самую картину, которой болел всю жизнь, осталось только перенести это на бумагу.
Дождь рушил пыльный плен, под которым томились улицы. Повсюду живые машины, бегущие потоком. Огромные дворцы, в которых трудились муравьи, до боли похожие на людей. Огни уходящие в небеса. И в центре та самая девушка. Он соврал лишь в одном месте, дорисовав ей крылья. Хотя кто знает, не всегда глаза видят всю картину…