На круглой банке нарисованные лица.
До боли кажутся знакомыми черты...
И с ними в танце, со святыми, тянет слиться
В позыве радости, любви... И немоты.
Густые пряди, не седеющие рано.
Сияет обруч, как ошейник для Богов,
Над головой на самой верхней зримой чакре
В знак бесконечности божественных оков.
Все лица мягки, взгляды вкрадчивы. Воспеты
Дела, которые увидит врядли кто...
На круглой банке, в пламени святого бреда
Нарисовал средь них чужак мое лицо...
Запечатленный
© Copyright: Лодион Хардер, 2012
Свидетельство о публикации №112092107775
Свидетельство о публикации №112092107775
Рецензии