Я отпустила заведомо, как ты просил.
Стерла гниющие запахи мертвой кровью.
Что же ты мечешь, лишаясь последних сил?
Брызжешь в бесцветные линзы солью?
Переломы строки заживут лишь к весне,
Позабудет она, как пунктирно дышала,
А пока двести грамм на железном столе
Воскресят, иль распнут. Все равно. Я устала.
Я плохой сценарист: я предвидела век,
Безнадежно-отчаянно роясь в архиве кадров.
Мы эмигранты, случайно устроившие побег.
Нас нанесли и намеренно стерли в карты.
Чем запомнить тебя? Только пара страниц…
И те, извиваясь, безжалостно осень смяла.
Не смей вычленять число Пи из моих таблиц.
Я буду молчать, поскольку я все сказала.
***
© Copyright: Лилия Егорова, 2012
Свидетельство о публикации №112092100717
Свидетельство о публикации №112092100717
Рецензии
