Перемешались краски,
И перевёрнут холст.
На жизненном пространстве,
Явился мой погост.
Прости, моя Палитра,
Художества мои.
И не спасёт молитва,
Хоть кайся, хоть моли.
Не смешиваю краски,
И кисть в руке дрожит.
И поделиться не с кем,
О чём душа болит.
А холст, как пёс бездомный,
Как куча барахла,
Лежит в углу и смотрит,
С укором на меня.
Я понимаю – грешен,
Совсем не молодец.
И шаг мой сделан спешно.
Всему пришёл конец.
23 января 2007
Художник
© Copyright: Валерий Прокофьев, 2012
Свидетельство о публикации №112092106321
Свидетельство о публикации №112092106321
Рецензии