Август

Полдень. Деревня сомлела под пыльным белесым небом.
Где-то назойливой мухой зудит заблудившаяся машина.
Воздух горячий и вязкий пахнет полынью, дровами, хлебом.
Август, и лето на склоне, а впрочем, не все ли едино.

Все невесомо кругом, нереально, печально и зыбко,
И не понять, что всерьез, ну а что просто так, скуки ради.
Что бы ни делал, ты не уверен, что дело твое – не ошибка.
Нету покоя в душе, лишь глухая досада во взгляде.

Вон зануда-сосед – невозмутим, и забота его не гложет.
Отхлебнет пивка, топором потюкает неторопливо.
Третью неделю строит забор, все построить не может.
Грудой лежит полусгнивший горбыль, а вокруг лебеда да крапива.

В гости брательник ко мне, как давно обещал, не едет.
Все, говорит, дела, вот чуть-чуть развяжусь – и  в дорогу.
Встретимся, водки попьем, мол, душа этой встречей бредит,
Каждую ночь снится родная деревня, ей-богу!

Ну а в деревне той что увидишь – все нищету да разруху.
Это ведь только издали она к себе привлекает,
А если честно – надо бежать из нее что есть духу,
Да только есть ли где-то другие покой и воля, кто знает?

Ближе к вечеру небо хмарью затянется, воронье раскричится,
Ветер пахнёт дождем, вихри пыльные побегут по дороге,
И о бедах забыв, вспомнишь давнее что-то, и радуясь беспричинно
Вдруг поймешь – это жизнь, это осень стоит на пороге.

2001 г.