Наша ль осень рдеет кленом,
наш ли дождь на перекрестке?..
Где туман молочным фоном,
солнце капелькой с наперсток,
а разлука камертоном…
Грусть…пиано или форте
в полушепоте незрима.
Бьется в полутьме аорты
с ликом нежным херувима
дождик-странник…Тропы стерты
по которым шли безмолвно
в одеянье пилигрима.
И рука была покорной,
а душа без красок грима
вновь казалась слишком вздорной.
Чуть горчила, как рябина,
увлекая в мир раздумий,
вдаль звала огнем камина.
Нежным облаком лазури
затмевала «сопки» сплина.
Наш ли вечер изумрудом
убаюкивал прохладу?..
«Плачет» радуга над прудом,
призывая Ариадну
дать в дорогу нитку-чудо…
Уплывают лабиринты
в осень с терпким ароматом.
День сверкает флюоритом,
чай, заваривая мятой
для надежды с верной свитой.
21.09.2012
Наша ль осень рдеет кленом...
© Copyright: Людмила Аристархова, 2012
Свидетельство о публикации №112092105507
Свидетельство о публикации №112092105507
Рецензии