Проказа не смерть
Увозят подводы и рыдваны,
Идущие в никуда.
И мне остается вода,
В ней мертвые глыбы рыб
И прочая ерунда.
И все начинается снова.
Мои безузорные плоскости
Равняют высоты с глубинами,
Хрустя на зубах рубинами,
Выплевывая слова.
И все б ничего, но видно мне,
Как между парами винными
Рождаясь, гибнет невинною
Истина. Навсегда.
Тогда:
Слепая, глухая, почти потухая,
Но взмахивая смычком,
Мычу я сквозь кляп, что живая, живая…
Живая, – цвету васильком,
Синею в полях, сорняковым упрямством
Всхожу сквозь бетон и базальт
Своих же смертей в разноцветных пространствах
Задуманного.
Ни сказать,
Ни сделать, ни выгнуться небом, – но вспомнить,
Запомнить и не умереть:
Проказа – не смерть – просто боль и барометр,
И повод хрипеть, но хотеть.
Пусть связаны руки, пусть ноги увязли,
Пусть грязной, но очень живой,
Копаю окоп, разделяющий разность
Меня и меня же… иной:
Слепой и глухой, потерявшей корону… и выстрадавшей свой покой.
31.08.12
Свидетельство о публикации №112092102547
Не каждому, поверьте, суждено
Мы истину скупать готовы скопом,
Хотя она просрочена давно
Перед незрячими смычком махаем,
Когда они, вдобавок, и слепы...
Да, мы - проказники, зато мы точно знаем -
Пробьются свозь бетон, лишь, лопухи
А васлилькам иной Крест уготован
(Они же с небом цвета одного):
Чтоб каждый, на пути своём терновом,
Всегда старался помнить про Него...
Понравился Ваш стих... с уважением, Сергей))
Сергей Владимирович Митин 03.10.2012 17:24 Заявить о нарушении
С теплом,
Ирина Соцкая 03.10.2012 19:29 Заявить о нарушении
Сергей Владимирович Митин 04.10.2012 00:45 Заявить о нарушении