Я письма жгу, - одна зола в горсти...

Я письма жгу, - одна зола в горсти,
От той любви, что в  них жила когда-то, 
И хочется сказать тебе «прости»,
Хотя не знаю, в чем я виновата,

Но просятся невольные слова,
Слетая с губ нечаянной мольбою:
Прости меня, что я тобой жива,
Прости, что не твоя, и не с тобою,

Прости меня за радость и печаль,
За бред и боль… за то, что не простила, 
За то, что мы увидимся едва ль,
За то, что я спасти была не в силах

Любовь… она погибла на войне,
Которую мы оба проиграли,
А раны от потерь – в тебе, во мне, -
Еще кровят…  и заживут едва ли,

Еще болят разбитые сердца, -
Невыносимо, ноюще, и долго,
И, знаешь, бесполезно ждать конца, 
Не лечит время, ведь оно  - не доктор,

Оно – река, оно уносит прочь,
Все то, что было дорого когда-то,
Воспоминанья, утешенья, даты,
Года, века, и шансы превозмочь

Былую боль… Но остается связь,
На тонкой леске,- иллюзорно-тонкой,-
Она всё держит чувств ушедших вязь,
Как утлую усталую лодчонку

Над пропастью, - ни выжить, ни пропасть,
Ни вновь начать, ни кануть за пределы,
Как тяжело прервать былого власть,
Когда душа как будто онемела,

Одно спасенье – крылья отрастить
И в небо взмыть отчаявшейся птицей,
Чтоб выкричать тебе свое «прости»,
Простить тебя, и навсегда проститься.