17-му января

Это был понедельник, видимо.
Говорят, вроде зимний, январский.
Её больше даже не видели,
Снег размыл акварельные краски.
Кто-то спрашивал: помните? Где она?
Та знакомая, добрая девочка?
И ответить-то было некому.
Нет её. Разобрали по клеточкам.
Разнесли. Распустили слухами. 
По домам, по квартирам, простыням.
Раскурили, распили, снюхали.
Раскрошили белою россыпью.
По подъездам, выходам-входам,
Берегам, тем, что сшиты мостами.
Разбросали повсюду так, чтобы
Собирать бы даже не стали.
Эта? Нет. Вы, наверное, спятили.
В этой нет доброты. Быть может,
Обознались вы? Ту - растратили.
И у этой - пять букв под кожей.
Не бесследно. Осталось не очень-то:
Пара фоток, где южные ночи
И рисунки, что не закончила.
И, конечно, уже не закончит.
Не вернется. Не дура все-таки.
Ей и там хорошо летается.
В прочем, даже если захочется,
То оттуда не возвращаются.
Это был понедельник. Точно.
Самый зимний и самый январский.
Разлетелись мозайки кусочки,
И дай бог больше им не собраться.