11 марта 2012 г, четвертое...

Он выбрал свою будущую профессию широко распахнутыми глазёнками, выбрал по той, расцвеченной впечатлениями юности, картинке, которая единственно ему и знакома в этой жизни.   Воспитанник женского гарема матери, бабушки и сестры, что может знать  он ещё кроме школы и атмосферы её видимой статусности, как часто благими намерениями вымощена дорога совсем не к храму…,  «почему ты решил быть учителем начальных классов?», что он может ответить тебе…
Перенимая манеру твоего лаконизма, он пишет однажды твоё распоряжение для сотрудников и прикрепляет скотчем на двери «уходя, обезточ», нечто, похожее на «исчо» учеников суворовской школы… Ты все понимаешь…, неграмотный учитель сродни балаганному шуту… Но, ведь, нужно ещё получить место в бюджетной конторе под названием школа…, а, нужен ли  он кому – то  в этой жизни? Палимпсест  слоёного пирога проживания и постижения тобою этой жизни, посредством мозга и сердца, помноженный на нюансы особенностей твоей сути, даёт в   иные импульсы проявления тебя во вне заранее программируемые результаты…,  и ты, совершенно не обременённый инерцией собственных мозгов и других, мелочных отягощений собственного сердца,  едешь  уже на встречу с его будущим директором школы…, «ввязывайся в битву и будь, что будет…»( она, директор школы акварели, живая легенда Бристоля, режиссёр и постановщик всех праздничных шоу и государственных мероприятий этой , отдельно взятой римской провинции, станет твоим верным  душевным другом, адекватность адекватности созвучна,   буквально через  два дня ты  уже звонишь  ей и озвучиваешь фразу «если дружим, то-когда?», но, это чуть позже, а, сейчас к ней направляется  «нечто неведомое и харизматичное, не вписывающееся ни в одни рамки», так потом она прокомментирует твоё явление народу…)    Каждый экспромт нужно готовить и готовить хорошо, и  ты берёшь с собою на встречу ключик, что открывает тебе все бристольские двери, что остаётся потом надолго в каждом, приютившем тебя на время , кабинете , как память о тебе, ведь,  ты берёшь кусочек своего сердца, обжигаешь его в печи, покрываешь    фарфоровой глазурью своей улыбки и даришь, но, так,  чтобы отражённый  глазурованною поверхностью лучик с небес нёс твою улыбку  каждый раз прямо в трепетное сердце…
На встречу он приходит вместе с тобою…, собственно, ты берёшь его в качестве живого пособия для него самого, пособия под названием, «как не надо»…, когда – то же надо учиться жить, вернее, начинать жить, никого ничему научить нельзя, научается лишь тот, кто хочет, но, разве есть тот, кого  жизнь чему - то  научила?, каждый выбирает по себе – жить правильно (а, что такое правильно?), не правильно( может, это и есть постижение истины)  и жить по – бристольски, cобственно, - никак, по принципу , человек – человеку – партизан…
Или «по -твоему, или – никак…», но, как же  часто все начинается именно с этого « никак»…,  ты входишь впервые в незнакомый кабинет и мгновенно, в микродолю времени ожога увиденным сетчатки твоих глаз  и осмысления  тем, что древние греки называли сосудом для охлаждения крови,  ты влюбляешься в этот кабинет,  в его суть, в дух его… И он, Этьен, рядом,  впервые в обители статусности… 

Мыслей сухость... Дел никчёмность...
Дух раздавлен, лжива скромность...
Недожизнь...Недоискуссность...
Полуцветность...Полувкусность...

В Детстве Время заигралось,
Разменяв мозги на стрёмность...
"Потерпи, осталась малость..."-
Шепчет Сердца Неуёмность...

С этим Мускулом в обнимку
Дух в груди моей трепещет...
Фотошоплю Душу к "снимку"-
Есть ли поважнее вещи…?