Восьмая линия

Конечно, всё, коль восемь без пяти, звонок дрожит, вокзал затих
По Линии восьмой заходит красный диск, сухой, едва живой
Бросайте нож, берите кисть
Божественный каприз
Творцу творить
Ловцу ловить
Живцу…
Свободу чью-то поутру с разлукой чьей-то обручить

Высокий гул затих
Неровный смех погас
На полуслове обрывается рассказ, какая ночь, ночная тишина кольцом кружит
Чужое небо плахой черною над белым облаком скользит
А дальше мелочи, смешные пустяки, перебирай
Багровый клен роняет лист,
Теряет пешку юный шахматист
В сердцах бросает справку ветеран
Рука сутулится как пятипалый краб
Под каменку стекают дни
Уходит жизнь
Сожми
Над скатертью больную кисть, не говори, не разжимай

Напрасно всё, лишь две минуты до пяти, трамвай ожил, и след его простыл
Заря над Линией восьмой глотает краски и дрожит
Сухой маляр роняет круг, бросает кисть
Ночной игрок ровняет край, бросает кость
Седой барон срезает смех, сжимает горсть
Обычный человеческий каприз
Певцу на горло песне наступить
Льстецу колени сбить
Чтецу…
Досаду чью-то рядом с кепкой чьей-то положить