Комментарий к случайности 3

Проснуться рано утром. Закурить. Подойти к окну. Открыть форточку.
       Странно. Еще вчера поземка белыми ужами стелилась по асфальту и сосны, раскачиваясь, уходили в небо, а сегодня мелкий весенний дождь стучит по крышам и из форточки доносится отдаленный рокот. Капли, сливаясь в тонкие ручейки, текут по брусчатке, образуя мелкие лужицы.
       Все дороги в этом городе спадают к морю. Сквозь решетку окна видны серые фигуры.Это скульптуры в дворике картинной галереи. По вечерам, в неверном свете фонарей, мне казалось, что они движутся на своих постаментах – подергивают зябко плечами, улыбаются, хмурятся. Но сейчас они застыли, как бы охраняя вход в пространство зоны моего обзора.
       «Все дороги ведут в Рим», но заканчиваются у порога. Сколько раз, переступая очередной порог, мне казалось, что этот дом может стать Домом С Большой Буквы. Но с годами начинаешь понимать, что «дом» - внутреннее состояние, а не четыре стены с прорезями бойниц называющихся окнами. «Мой дом – моя крепость», а также тюрьма, театр, и комната смеха.
       Мой Дом это прогорклое пространство, в котором время не имеет значения. Образы переплетаются, наслаиваются друг на друга, перетекают из одного в другой и иногда становится жутко от узнавания в трехголовых улыбающихся монстрах себя самого. Но к этому можно привыкнуть. Это можно понять.
       Желаемое, действительное и сокровенное. Возможно ли найти гармонию между этими ипостасями? Конечно можно, но только если убить двоих в угоду оставшемуся. И на каждый вопрос есть ответ, хотя ответы придумываются раньше вопросов. Меня всегда удивляли тоненькие брошюрки очередного «учителя» с рецептами гармоничного существования. Гармония и равновесие – разные понятия. Мы можем уравновесить свет и тьму в себе, но добиться гармонии этих противоположностей не удастся никогда. И поэтому все разговоры о гармонии не более чем умерщвление действительного и сокровенного в пользу желаемого.
       Хотя, стоит признать, что есть люди, предназначенные исключительно для разрушения. Часто они не осознают этого и тыкаются, как слепые котята. То, сломя голову, несутся по извилистым тропинкам восточных философий, то впадают в благотворительность, как в ересь, или же изучают психологические практики. А если осознают, - то начинают строить внутри себя шаткую конструкцию, стоящую на фундаменте подчинения эпизоду данности, не в силах понять причин и следствий оной. Годы уходят на составление таких конструкций, и потом, вся оставшаяся жизнь предназначена для сохранения в целости огромного карточного домика, который часто называют внутренней гармонией…
       Вот такие странные мысли приходят в голову, когда куришь утром в открытую форточку и скользишь взглядом по серым фигурам неподвижным фигурам.
       Время спадает тяжелыми складками с покатых каменных плеч и застывает где-то между ощущением покоя, движением листвы, шумом моря, и сожалением о безвинно погибающей юности.
       Какая самая главная комната в доме? Правильно. Кухня. Неважно где она находится – в старой «хрущевке», или в бетонной коробке новостройки. В кухне происходят все значительные события – споры, задушевные разговоры и т.д. Нежданные гости врываются в кухню и почему-то всегда пытаются занять место хозяина – там, в углу, у окна, откуда видно небо, или серый асфальт, кроны деревьев, или детскую площадку во дворе. Но когда вы попытаетесь вспомнить эти разговоры, то в памяти всплывут какие-то обрывки, случайные фразы, бородатые анекдоты. Но лица вспоминаются сразу. Достаточно произнести два волшебных слова – «кухня» и «гости» и сразу же, перед мысленным взором пройдет череда знакомых лиц.
       Черты некоторых уже расплываются, как нагретый пластилин, но услужливая память подкидывает какую-нибудь историю, и нам кажется, что мы помним все, вплоть до запаха плохого кофе, или дуновения ветерка, влетающего в комнату через рамы, распахнутые прямо в лето.
       Ах, лето, лето… Летом было море, солнце, дискотеки, холодное пиво в трехлитровых банках, бутерброды с маслом и огромные, чуть сладковатые помидоры. Все лето я только и питался бутербродами с маслом и помидорами, а вся остальная пища или дожидалась дождливых дней в холодильнике, или еще валялась на прилавках магазинов, в которые я еще не удосужился зайти.
       Кстати, летом происходят самые странные и в тоже время очень простые истории. Например, стою я как-то на кухне, и делаю два бутерброда с маслом. Лето. Жара, Кухонька маленькая. Между столом и газовой плитой всего метр – двоим не разминуться. Я выковыриваю из белой пачки разрисованной красными коровами замерзшее масло и пытаюсь размазать его по куску криво отрезанного белого хлеба. Я очень увлечен этим процессом, но одновременно через дверь переговариваюсь с девушкой в салоне.
       Стоп.
       Какой салон?
       Мы ведь тогда не говорили так. Это была просто «большая комната», или бОльшая из двух – двенадцатиметровой и семиметровой. Ну да ладно. .. О чем мы говорили?. Если честно, то я не помню. Наверное, просто болтали ни о чем, ведь влюбленным совсем не обязателен смысл разговора. Им нужно или находиться рядом, или слышать голоса друг друга, что бы быть уверенным в том, что никто никуда не делся. Это потом наступает время молчания и телевизора по вечерам.
       А тогда мы болтали…. Ну конечно, мы болтали ни о чем.
       Я закончил намазывать масло, взял два больших помидора, разрезал их пополам, потом еще пополам, сложил дольки в фарфоровую миску, посолил, сполоснул нож под старым умывальником, и, протирая его небрежно брошенным на плечо полотенцем, вошел в комнату. Девушка сидела в шезлонге, имитировавшем кресло. Шезлонг был старый, с немного провисающей полосатой парусиной.
       «Кстати – сказала девушка –мне надо сегодня на переговорный пункт – позвонить маме. Я всегда звоню ей раз в месяц."
       «Ага, - ответил я, протирая нож – Будешь звонить, так скажи, что выходишь замуж»
       Девушка посмотрела мне в глаза, потом на нож, который я вертел в пальцах, улыбнулась и сказала: «Хорошо».
       «Ну и ладно» - сказал я и вернулся за бутербродами…