В город Бога нам уже никогда не войти.
Так позволь мне остаться рядом, позволь мне последний вдох.
Тот, кто писал наши жизни, забыл про наши пути.
Но и путь вниз, по сути, в итоге не так уж плох...
А тем кто ушел в никуда уже не вернуться домой.
Им остаются сердца-мятежная стая птиц.
Мне бы просто забыться, неслышно шепнуть тебе "мой",
Но это уже нарушение твоих осадных границ.
Осень вытянет силы, но до смерти не так уж близко.
Душу привычным движением наотмашь вскрывает грусть.
Ты опять слишком рядом, почти что читаешь мысли,
Но как то угрюмо-лживо звучит твое "я вернусь".
А тот, кто писал наши жизни смеется и рвет страницы.
Что будет с нами завтра уже не знает и он.
Осень. Уже пора. Привычно закроем лица.
Да, нам пора вниз.
Прощай.
Молчи.
И может душа погрузится в сон.
***
© Copyright: Варога, 2012
Свидетельство о публикации №112091905249
Свидетельство о публикации №112091905249
Рецензии