В открытом космосе бессоответствий,
знай, внутренней держись сторонки праха.
Не смерть, но только внутренняя смерти
мы сторона, зашитая изнанка.
Скупы на демонстрацию итога,
необусловлены, неудержимы, -
пусть лихом поминают нас пороги, -
мы - вьюжные восьмерки вечной жизни.
И можно, право, без зазренья истины
всеядное надстраивать безмыслие...
Достаточно, надеюсь? Но... да простит меня
понятие свалкоподобное ничто...
Надстроили, в который раз смололи
в густой, кофейный порошок ничто... или...
Наш звездный воз и ныне там..?.. Постой...
1, 3...
© Copyright: Виктор Психоделло, 2012
Свидетельство о публикации №112091901135
Свидетельство о публикации №112091901135
Рецензии