Я, как поэт, погиб, и в яме сгнил, и разложился.
Полезным и приятным завтраком я был червям,
На вкус приятно нежным оказался я глистам.
И прах мой по ветру, как листик, закружился.
И гниль прошла сквозь землю, дав всем почву,
И органическими удобрениями зовётся нынче грязь.
Души здесь не было и нет, и не дойдёт ей почта,
Навеки утеряли с человеком связь.
Ведь Пушкин умер юным и богатым,
А Маяковский не буржуя застрелил, а самого себя.
Вы всё кричите, называя сей проказ "Судьба",
Я же молчу, что они сами виноваты.
А справедливость, как и все пустые обещанья
Лишь ложь невежд и наяву кошмар и страх.
Лишь отпускайте вы людей в момент прощанья.
И не держите тень их счастья на своих руках.
Эпитафия самому себе
© Copyright: Савельев Александр, 2012
Свидетельство о публикации №112091809571
Свидетельство о публикации №112091809571
Рецензии