vortex как мысль закольцовывается на себе

Пустота разбавленная расслаблением. Мерное дыхание и закрытые глаза. Тяжесть тела и неизбежный шум улиц. Снаружи ночь. Я ловлю себя на мысли, что ловить нечего. Экзистенция? Удивительная материя, которая есть у каждого, и с которой начинаються все решения. Что-то происходит. Это не сложно понять, просто нечем. Поэтому остается довольствоваться результатом. Идея пришла. Как она это делает непонятно. Она родилась в удивительной материи и подобно волнам нарушает её гладь. Прекрасны и ужасны бывают эти волны. Они бесчисленны, они есть океан вечности. В нем нет опоры, нету берегов, которые привычны нашему вниманию. Последнему лишь остается слабо прыгать в мутности его беззвучных волн. Она поразительна, эта материя. Нечто выделяет в ней часть и облекает в форму, чтобы мы могли понять. Кажется, что это нечто находиться в нас. Ведь до того, как приходит форма, мы уже знаем какие волны приближаються к кораблю нашего внимания. Выбор начинается не с формы, а с безмолвного присутствия множественности вероятностей. Затем что-то происходит - выбор свершается. Но не путем отсечения лишних вероятностей, а путем их конкретизации, сгущения и стремления к единственности. Кто бы это всё не делал, он находиться вне времени, вне формы, вне пространства. Любой может ощутить, как он наблюдает. Его координаты так близко, что в упор не видно. Он везде. Хочется верить, что он - это каждый, чьи глаза прокладывают путь ему в не его миры. Возможно, он просто не может иначе существовать, будучи сам по себе изначальной волей. Направлением. Но вот куда...