Душа неумолимо плачет,
Прокладывая путь по впалым щёкам.
Не будет реставрации богаче,
Отныне целиком подарен мукам.
Моя вина в кровавом цвете листьев,
Весною не сберёг теплом.
И потому тобой не пахнут письма,
Не нравится писать избыточным углём.
Немые крики выдыхаю,
Предсказывая лютую зиму.
Быть может, там меня поймают
И не казнят за тяжкую вину.
nameless
© Copyright: Всего Лишь Мирт, 2012
Свидетельство о публикации №112091807176
Свидетельство о публикации №112091807176
Рецензии