Ну зачем, ну зачем умирать было, Чарли?
Твоя церковь пуста, и подружка печальна.
Самокат в гараже пробирается в лето.
Это всё для меня — но зачем мне всё это?
Я рисую узор нашей маленькой саблей:
старый пруд без воды, белых аистов с цаплей.
Молча смотрят они, как я в комнате плачу
и подолгу сижу за столом наудачу.
Взяв пальто твоё в долг, зарываюсь по шею
и молитвы богам возношу — как умею:
«Милый бог, помоги. Лишь бы Чарли не умер.
Не пропал навсегда в заколоченном трюме.
Пусть его сохранят. И оставят в покое.
Ради вечной любви. Ради слов на заборе».
И проходит февраль, а за ним — тёплый август.
Мне всё чаще твердят: «Он ушёл. Всё напрасно».
Но я каждый четверг дохожу до причальных,
чтоб тебя разыскать, чтоб кроссовки озябли.
И найду. И сожму. И укутаю марлей.
Только будь. Только жди, синеглазый мой Чарли…
2012-2024
Чарли
© Copyright: Антон Вотрин, 2012
Свидетельство о публикации №112091708995
Свидетельство о публикации №112091708995
Рецензии