мой маленький мир

Все живут какими-то проблемами, общим бытом.
Я – тобой, моим маленьким миром,
спрятанным от любопытных глаз и лже-улыбок.
«век депрессий и грусти» - говорили на литературе.
А я вспоминала, как ты грел мои руки.
У тебя через пару минут самолет, какой-то там рейс.
Целуешь в щеки. Небритый, свободно счастливый,
в объятиях осени.
Клятвы-обещания.
И это рассудительное понимание:
не будет. Ничего не будет.
Забрал сентябрь в какой-то пустой город.
Не вернет.
Только какое-то время будет помнить аэропорт:
тихое «отпускаю».
Тебя заменят песни и эта осень.
Будешь чьим-то другим миром. А после уже ностальгией.
Будет кто-то другой греть свои ладони в твоих.
Опустевшие улицы добивают. Кто-то плачет как будто знает.
И эти качели, их звуков…как-то ,вообще, не в тему.
Я знаю – тебя уже не вернуть. Даже не стоит пытаться.
Я ведь глазами просила, умоляла остаться.
Не оставался.
«Там будет лучше.  Давай уже прощаться». Ну, попрощались.
Я не буду желать тебе чего-либо. У меня еще ничего не прошло.
Через пару лет ты ,может, и спросишь «а разве что-то было?».
Было.
Но ты так и останешься тихим, маленьким, не моим уже миром.