Пошевеливая пальцами во мраке,
Ощущаю лишь тепло своей руки.
Может, мрак мешая полой фрака,
Сзади пианист гнетет круги?
Дюже мне охота повернуться -
Хвать проказника за сильную ладонь -
Робко к ней губами прикоснуться -
Убежать! Устал ли от погонь?
Так и делает проказница-душонка,
Позабыв про гнет реальных тел.
Та нашла его, нахального подонка,
Что бежать во мрак не с ней хотел.
Пианист, верни мне сочиненья,
Я без них - как петикантроп без башки.
Нечем наполнять мое уединенье,
Хоть круши, ломай и воздух жги..
Мрак
© Copyright: Марина Аксенова, 2012
Свидетельство о публикации №112091706301
Свидетельство о публикации №112091706301
Рецензии
